Irrealidad

Buscando encontré este cuento de cuando estaba en la secundaria... no es el primero que recuerdo haber escrito pero ahí va.

   Algunas veces hablo con él, y me parece muy extraño lo que dice, ya que no tiene sentido. Las cosas con que pasa un día son muy diversas. No entiendo como es posible que se concentre cuando escucha música, o por qué escribe un diario todas las noches, o por qué, si sabe mucho para poder ayudar, no se ayuda a sí mismo.
         La verdad es que no entiendo su modo de ser, a veces no se le pede detener, en otras no se le puede hablar, y en otras es muy difícil encontrarlo.
         Muchas veces no sabe lo que quiere, si esta solo porque quiere compañía, y si la tiene no sabe tratarla.
Lo que he notado es que no es muy constante con lo que dice y lo que hace, y que no es tanto lo que sabe como lo aparenta. Que tiene habilidades pero no las explota por temor o falta de información y tiempo. Y que lo único que desea es el bienestar de algunos otros aunque él no este muy bien.
Recuerdo cuando lo conocí: tenía un libro de carlos Marx, y en la otra un diccionario. Alguien le pregunto: “¿para que el diccionario?” “para entender el libro” A la semana dejo el libro en la biblioteca y juro por quienes ustedes crean que no entendí ni los monosílabos por lo que significan.
Él ha conseguido muchas cosas desde que lo conocí: de sus recuerdos pude sacar un libro que muchas veces nos haría reír de sus ocurrencias, otras llorar de coraje, y otras más reflexionar por lo que dice. La vedad es que he aprendido mucho desde que lo conocí,
Y gracias a su amistad he conocido a mucha gente. Recuerdo que cuando lo conocí no hablaba con nadie, ni reía, no tenia mejores amigos que los libros, ni mejores cómplices que sus apuntes del diario. Ahora ya sale de vez en cuando, tiene la mente más abierta a los demás y se permite llorar cuando lo desea, se permite consolarse y se permite abrasar a quien estima, y decir lo que le incomoda, y lo que detesta sin importar lo que opinen las masas.